Pele é pele; 500 palavras para um blog

Toque é toque. Pele é pele. Repetia para si mesma estas palavras, incessantemente, tentando encontrar nelas um significado para o que sentia. Toque é toque. A explicação científica para a coisa apresentava-se-lhe evidente. São os receptores nervosos da pele (a que vulgarmente chamamos tacto) que enviam ao cérebro através de impulsos nervosos (como era… os canais de cálcio?) a mensagem “ Sinto algo”. Então porquê a vergonha? Deitada na cama, procurava a explicação. Pele é pele, não te preocupes mais com isto. Não quer dizer nada, não para ti. Mas e ela? Não conseguia ignorar a amiga a traçar-lhe letras devagarinho nas costas com a ponta do dedo.
“A”.
Porque tinha ficado, sabendo o que sabia? Porque não se tinha recusado a passar a noite na mesma cama que ela? Recordou a tarde em que a amiga lhe confessara o que sentia. Tinha tido vontade de rir, chorar e fugir ao mesmo tempo. Um misto de sensações e pensamentos invadira-lhe a mente, num turbilhão tal que a única saída possível fora fumar um cigarro, para intoxicar com o fumo as mil vozes que lhe habitavam o pensamento. Sentia um certo orgulho em ser o alvo daquele sentimento. Pensou com vergonha de si própria que se calhar era responsável por aquilo… Se calhar tinha-a seduzido. E lembrou-se das suas próprias palavras, anteriormente tão segura de si nas suas convicções. “O amor não tem sexo”, apregoava a quem quisesse ouvir. “A sexualidade é uma escala de cinzentos, não preto ou branco”. E agora, querida?
“M”.
De repente sentia o peso das perguntas, dos olhares, e sobretudo o peso de si própria a querer mandar às urtigas todas as frases bonitas e pôr-se a milhas daquela situação que lhe parecia no mínimo cinematográfica. Então porque ficara?
“O”.
Teria sido para provar a si própria que era totalmente livre de preconceitos? A certeza da sua arrogância sorriu-lhe, acenando com a cabeça. Mas outra máscara surgia na sombra, a do desejo. Perguntara-se como reagiria se a amiga tentasse algo, metade de si querendo que ela tentasse.
“T”.
Sentia o arrepio a percorrer-lhe a espinha, terminando nalguma zona recôndita do seu baixo-ventre. Não queria acreditar no que estava a sentir. Algo começou a crescer dentro do seu estômago, uma vontade de não estar ali, de se afastar, de repelir a mão cujo toque lhe dava tanto prazer. Quis poder respirar sem sentir o seu cheiro, mover-se sem encontrar o seu corpo. “Pára, pára, pára…”. Eram agora as palavras dentro da sua cabeça. A dimensão do seu erro era agora clara. Nunca poderia ser livre de preconceitos, não se isso significasse aceitar os seus próprios desejos escondidos. Nem queria a bandeira da liberdade sexual, quem tivesse estômago para isso que a levasse. Queria agora enterrar bem fundo aquela dimensão de si própria, fingir que nunca a tinha conhecido. Foi então que se levantou da cama, e correu até à casa de banho, onde vomitou tudo, excitação, prazer, vergonha, desejo, preconceito e bílis amarga.
“E”.