Antes do adeus, by Stela; mais de 500 palavras, mas é por poucochito...

Para o avô L. 25 de Abril sempre!

Começou a escrever as cartas depois de jantar. Tinha sido uma refeição silenciosa. A mãe mal tocara na comida, e Jorge pensou ver algumas lágrimas misturarem-se com a sopa, que ela mexia interminavelmente com a colher, sem nunca a levar à boca. O pai tentara puxar assunto. «Acho que o Benfica ainda pode ganhar o campeonato.» «Sim. Mas o Eusébio já não anda a jogar assim muito bem…» Calaram-se, porque o nome Eusébio lembrava ultramar, palavra proibida nessa noite.
“Querido Pai,” escrevia Jorge mais tarde, “desculpa. Não vou poder estar aqui para ir contigo à Luz ver o nosso Glorioso. Não sei quanto tempo vou estar fora. Perdoa-me por não te ter dito nada, mas como deves imaginar não podia.” Parou, pensando no que o pai ia dizer quando as primeiras perguntas fossem feitas, no Ministério. Sentiu o aguilhão da culpa ao pensar que o pai podia perder o cargo de Director-geral, ou até passar uma noite na prisão, ou… «Mas Jorge, tu queres ser um bom soldado?», a voz de Célia na sua cabeça. «Amor, não é assim. Se eu for chamado, é eu ou eles, entendes? Não tem nada a ver com ideologia!» Eu ou eles… Eu aqui contigo, ou eles…
“Meu amor… Amo-te com toda a minha alma. Partir foi a única solução que encontrei, para que não seja nem eu, nem eles. Mas tenho medo que nós sejamos sacrificados no meio disto tudo… Eu parto, amor, mas uma parte de mim fica contigo, enredada para sempre nos teus cabelos macios, presa ao brilho dos teus olhos, para ter a certeza que continuas a sorrir mesmo sem me teres ao teu lado. Vamos voltar a ver-nos, prometo-te. E teremos os filhos com que sonhámos, e a vida que merecemos ter.” A mão tremia-lhe. Sentia-se cobarde, a fugir, enquanto muitos dos seus amigos e conhecidos já tinham partido, ou iam partir brevemente, alguns no mesmo navio em que ele também era suposto embarcar, a caminho de Lourenço Marques. Sabia o que isso significaria. A morte, ou a mutilação, se não fosse do corpo, pelo menos da alma, em todo o caso o fim de algo. O fim de uma juventude da qual não estava pronto a abdicar.
“Querida mãe, perdoa-me por te abandonar. Toma conta do pai, ele vai precisar muito do teu apoio. Não te posso dizer para onde vou, mas fica certa de que estarei bem e de que tu estarás no meu pensamento, sempre. Quando puder mando notícias. Teu filho, Jorge.”
Tinha tudo planeado, até um certo ponto. Um amigo de confiança tinha combinado com um camionista simpatizante de esquerda levá-lo até França, escondido no meio da carga. Depois, era o desconhecido. Onde iria, como sobreviveria, não fazia ideia, mas contava com a ajuda de outros portugueses exilados que sabia ir encontrar. Partiria cedo, antes do sol nascer. Olhou para o quarto, cheio de recordações. A um canto, a bola de futebol, vazia de tantos pontapés que sofrera na sua meninice. A fotografia da festa de fim de curso, colada na parede, tirada nas escadas do Técnico. Célia radiante, com a sua adorada saia vermelha… Puxou devagarinho a fotografia, e guardou-a dentro do único livro que ia levar, “Guerra e Paz”. Com o peito oprimido de tanta ansiedade, ligou o rádio, e deitou-se de costas na cama, esperando que as vozes do aparelho se sobrepusessem à voz do desespero que acordava dentro de si. A canção de Paulo de Carvalho tocava. «E depois do adeus…»