Mortalidade, por Isabel Maia

É com muita alegria que recebo mais um texto para o blog vindo directamente de Isabel Maia. O nosso obrigado!

Por vezes, ecoam em mim uma série de questões. Questões já colocadas por muitos outros antes de mim e, certamente, a colocar por muitos depois de mim. São as questões que nos arrebatam, que nos acordam de um sono ténue e frágil. Quem sou eu? O que sou eu? Parecem perguntas absurdas. Em última análise é comum pensar-se que, pelo menos, se não se sabe quem somos, sabe-se o que somos. Mas não acredito. A proximidade perigosa com que lidamos a propósito do nosso Eu, dificultaria toda e qualquer tarefa de busca séria…
Às vezes, as noites alargam-se, aqui, no escritório e as perguntas enroscam-se-me nos pés. Que forma de ser, esta, a minha!!..Aborrece-me ser eu própria…às vezes. Aborreço-me de ser eu. Tantas perguntas e depois o desafio/vazio de não lhes encontrar resposta.
Enquanto tudo dorme, toca muito baixinho Kitaro e o pau de incenso com aroma de chá verde, já acabou. A atmosfera é, simultaneamente, densa e suave. Não sei porquê, mas hoje sinto-me terrivelmente mortal. Sinto que o mundo era o mesmo antes de mim e será o mesmo depois de mim. Passo por aqui como uma brisa e, como uma brisa abano, levemente, quem por mim se deixa abanar. Uma brisa que abana, por instantes umas folhinhas que, rapidamente, voltam ao seu lugar. E senão tivesse passado? Terá esse breve, fugaz mover de folhas modificado alguma coisa no mundo. Não, penso. Nada se modificou. Ficou apenas em mim esse aparente banal “chocalhar” de folhas, como um rasto da minha passagem.
É assim. Sinto-me mortal, terrivelmente mortal. Definitivamente mortal.
Ainda há pouco estava lá em baixo, sentada na carpete da cave, com o meu cão. Que delícia! Quanta espontaneidade e inconsequência pode ter um cão?? É o brilho da vida, do momento, do êxtase. Enquanto eu brinco com ele, não faz perguntas tolas…não as faria, nunca. Sabe entregar-se ao sabor do momento. Sabe ser a dádiva. Que liberdade, a sua! Que inveja, a minha! Ele não hesita, não se desvia, não recua, não antecipa. Ele é. Simplesmente, é. Sem saber quem é, o que é, ele pode ser. Em toda a sua autenticidade. Não se sente mortal. Não se confronta. Não se sente cercado numa atmosfera de incenso acabado de queimar. Para ele é só um lugar quente, familiar, confortável e seguro onde pode estar. Ele é sem o saber. Eu não sei se sei quem sou. Sinto-me assim, hoje: terrivelmente mortal.

Gaia, Abril/2005
Isabel Maia