Tempus Fugit; 500+500+500+500 palavras para um blog (Revisto)
Peço-vos desculpa por estar a publicar novamente este texto, mas tive que fazer as devidas correções que estavam em falta.
Booklover, faz-me um favor, apaga-me a versão anterior sff... Obrigado!
Mais uma vez, as minhas sinceras desculpas,
Der Uberlende
Tempus Fugit (Parte I: Ignição)
Meia-noite. 1750 km, é quanto me falta para chegar a casa. Em 16-14 horas estou lá. Tenho no máximo 24 horas para chegar e começar a recompor a minha vida... Como pude deixar as coisas chegarem a este ponto?!? Fui, melhor, sou demasiado estúpido e preguiçoso, permiti que a teia de enganos e mentiras crescesse e controlasse os meus movimentos e actos...
Tenho tudo: as chaves estão no bolso esquerdo das calças, atestei o depósito, verifiquei pneus, radiador, óleo, raiva, ansiedade e culpa, tudo confere. As malas estão cheias com tudo o que tinha, bem amarradas com cintas de couro e arrependimento. Pego nelas e deito-as no lixo, não preciso de nada do que tinha lá dentro, apenas quero de volta o que tive cá dentro, dentro de mim, nas salas vazias atascadas de passos perdidos que sucumbem no meu coração.
Ignição. Ligo o autorádio para o desligar num impulso desmedido de irritação e descontrolo. Não quero nenhuma distracção. Quero chegar e recomeçar tudo, se ao menos eu soubesse agora o que soube antes...
O roncar suave do motor faz vibrar todo o carro numa massagem embaladora e refrescante, preparando-me para o banquete de conta-quilómetros que se avizinha, avisando todos os átomos que compõem o metal e a carne do passageiro-veículo de que a viagem vai começar, e tempo e espaço vão ser deglutidos pela punição da borracha vulcanizada sobre as feridas abertas do alcatrão desgastado pelos elementos.
O tempo começa a contar.
0:01h. Início: Hoje não tenho gravata, nem fato, nem etiquetazinha com o meu nome, nem o cabrão do smiley a prostituir o meu sorriso de vendedor de sucesso. Hoje não sou um deles, não irei com a “malta” do departamento para o Quénia, passear bêbado nos escaqueirados jipes dos Masai nem foder as putas sidosas de Nairobi por $5. Não mergulharei nu num asséptico Spa escandinavo para enterrar as horas mortas de mais um enfadonho congresso pago pelos “clientes mais valiosos”, leia-se bando de abutres que vivem à custa da minha eficácia em vender merda e miséria em pacotes dourados. Não abdicarei da minha mulher e filha para acabar o relatório mensal do cliente X, ou melhor, não abdicarei de vocês minhas queridas para me engalfinhar com outra putéfia lá do escritório numa cama áspera e imunda de mais um motel de beira da estrada, a snifar coca e emborcar whisky e viagra para fingir que tenho outra vez 20 ou 30 anos.
0:37h após ter ligado a ignição. Consegui finalmente ter a coragem de forçar a perna esquerda a descer sobre o pedal de embraiagem e engatar a ‘primeira’. A mão suada desliza sobre o travão de mão e puxa-o lentamente, sentindo todos os cliques do mecanismo que controla o cabo. Levanto o pé esquerdo e baixo o direito sobre o acelerador a medo, mas com um repelão infantilmente descontrolado. O carro é projectado num solavanco brusco e desajeitado. Estou em movimento, em direcção à minha (derradeira) vida.
Haverá tempo ainda?
(...continua)
18 de Abril de 2005,
Der Uberlende
Booklover, faz-me um favor, apaga-me a versão anterior sff... Obrigado!
Mais uma vez, as minhas sinceras desculpas,
Der Uberlende
Tempus Fugit (Parte I: Ignição)
Meia-noite. 1750 km, é quanto me falta para chegar a casa. Em 16-14 horas estou lá. Tenho no máximo 24 horas para chegar e começar a recompor a minha vida... Como pude deixar as coisas chegarem a este ponto?!? Fui, melhor, sou demasiado estúpido e preguiçoso, permiti que a teia de enganos e mentiras crescesse e controlasse os meus movimentos e actos...
Tenho tudo: as chaves estão no bolso esquerdo das calças, atestei o depósito, verifiquei pneus, radiador, óleo, raiva, ansiedade e culpa, tudo confere. As malas estão cheias com tudo o que tinha, bem amarradas com cintas de couro e arrependimento. Pego nelas e deito-as no lixo, não preciso de nada do que tinha lá dentro, apenas quero de volta o que tive cá dentro, dentro de mim, nas salas vazias atascadas de passos perdidos que sucumbem no meu coração.
Ignição. Ligo o autorádio para o desligar num impulso desmedido de irritação e descontrolo. Não quero nenhuma distracção. Quero chegar e recomeçar tudo, se ao menos eu soubesse agora o que soube antes...
O roncar suave do motor faz vibrar todo o carro numa massagem embaladora e refrescante, preparando-me para o banquete de conta-quilómetros que se avizinha, avisando todos os átomos que compõem o metal e a carne do passageiro-veículo de que a viagem vai começar, e tempo e espaço vão ser deglutidos pela punição da borracha vulcanizada sobre as feridas abertas do alcatrão desgastado pelos elementos.
O tempo começa a contar.
0:01h. Início: Hoje não tenho gravata, nem fato, nem etiquetazinha com o meu nome, nem o cabrão do smiley a prostituir o meu sorriso de vendedor de sucesso. Hoje não sou um deles, não irei com a “malta” do departamento para o Quénia, passear bêbado nos escaqueirados jipes dos Masai nem foder as putas sidosas de Nairobi por $5. Não mergulharei nu num asséptico Spa escandinavo para enterrar as horas mortas de mais um enfadonho congresso pago pelos “clientes mais valiosos”, leia-se bando de abutres que vivem à custa da minha eficácia em vender merda e miséria em pacotes dourados. Não abdicarei da minha mulher e filha para acabar o relatório mensal do cliente X, ou melhor, não abdicarei de vocês minhas queridas para me engalfinhar com outra putéfia lá do escritório numa cama áspera e imunda de mais um motel de beira da estrada, a snifar coca e emborcar whisky e viagra para fingir que tenho outra vez 20 ou 30 anos.
0:37h após ter ligado a ignição. Consegui finalmente ter a coragem de forçar a perna esquerda a descer sobre o pedal de embraiagem e engatar a ‘primeira’. A mão suada desliza sobre o travão de mão e puxa-o lentamente, sentindo todos os cliques do mecanismo que controla o cabo. Levanto o pé esquerdo e baixo o direito sobre o acelerador a medo, mas com um repelão infantilmente descontrolado. O carro é projectado num solavanco brusco e desajeitado. Estou em movimento, em direcção à minha (derradeira) vida.
Haverá tempo ainda?
(...continua)
18 de Abril de 2005,
Der Uberlende
3 Comments:
Ehehehehe!!! Estou a ver que nao trabalhaste mesmo. Fizeste bem. Esta estupendo, o texto, com imensa forca bruta e poesia ao mesmo tempo. Ainda mal comecou a saga e ja tenho uma antipatia natural pelo personagem principal. Vamos ver se ele se redime...
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smallworld, at 9:02 AM
"nem o cabrão do smiley a prostituir o meu sorriso de vendedor de sucesso"
Vocês matam-me, como me sinto pequenina à beira dos vossos textos, como vos adoro ler e reler, pasmada com a capacidade de escrita rebuscada, com a capacidade de passar para palavras tudo o que sentimos... :)
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Eduarda Sousa, at 12:13 PM
Estou como a Stela: já detesto esse Fitipaldi cobarde antes mesmo da viagem começar. O que é que ele vende? Pacotes de time-sharing ou aspiradores Rainbow? Espero que não tenhas misericórdia com ele... :-)
"não irei com a “malta” do departamento para o Quénia, passear bêbado nos escaqueirados jipes dos Masai nem foder as putas sidosas de Nairobi por $5." – esta parte é genial!
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Anonymous, at 1:35 PM
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